Con pastillas otra vez

En Emergencias una mujer en camilla con la cara vendada, el novio le entró a golpes por bailar bachata con otro. Un enfermo ronca a través de un pulmón de acero.

Tomado de "A la deriva" (Dicent, Juan. Summertime. Santiago Arcos editor. Buenos Aires. 2007). Nota: El libro es prestado, pero si no le ofende a quien me lo prestó, creo que se lo voy a robar.

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—¡Qué bueno, le puso la palanquita para abrir el baúl!
—Sí, ya estaba así. Era de un conocido. Yo antes manejaba taxi.
—Un fierro los 504.
—Sí. Le hice el motor este año. Me dobló dos varillas y se lo hice.
—¿Cuántos kilómetros tiene?
—Quinientos sesenta y cinco mil.
—¿Y la primera vez que le hace el motor?
—Sí.
—Es un fierro, un fierro.
—Me salió el chiste cinco mil pesos, pero ahora tengo auto para cuatro años.
—Y lo tuvo que andar un poco, ¿no?
—Sí, me fui a Mar del Plata y pegué la vuelta.
—Un tirón.
—Sí.
—¿Y alquilar un taxi cuánto sale hoy?
—¿En Capital?
—Sí.
—Y, un Siena no baja de los doscientos mangos. Y a eso le tenés que sumar el combustible y el radio.
—Una locura.
—Sí.
—Porque empieza doscientos mangos abajo.
—Sí.
—Y manejar en la ciudad es un caos.
—Por eso colgué los botines. Mi hijas ahora ya trabajan. Entonces me dije me compro el 504 y me lo pongo a trabajar de remís.
—En San Miguel.
—Sí, en San Miguel.
—Mi papá tenía un 504.
—...
—Era blanco.

M quiere actuar en el pesebre viviente del barrio. Creo que su interés no es solamente actoral. M está muy intrigado con la religión. Con Di-s. Quiere ver si ve a Crist-, calculo. Tal vez sea una proyección de mis propias intenciones infantiles. Pero es mi hijo. Y lo que se hereda no se hurta, dicen.

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También gané un premio por mi exitosa labor periodística. Se podría decir que estoy tocando el Nirvana.
Como escuchan, ignorantes, soy 1er. Premio en la categoría "Notas de Interés General" de APTA, Asociación de Prensa Técnica Especializada Argentina, por "[He censurado el título pues la prudencia me lo indica]", un brillante texto que pueden encontrar en algún número de la revista Ópticos.
Debo ir a lavar mi guardapolvo y cambiarme la máscara. [Aquí decía algo que el estado paranoico con que llego de la calle me obliga a borrarlo, dejo nomás el final de la frase] ...me la tienen jurada.
Vuelvo en un rato manga de cretinos.
Ya estoy de vuelta.

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Él es negro, ella es blanquinegra, aunque dicen que ellas tienen más de dos colores. Ambos están en celo y a esta hora mientras trabajo los escucho gritar. Son como un bebé desesperado, como un chico al que están torturando, como uno de esos chicos que seguro hay en Afganistán y que tienen miedo desde que nacieron al lugar donde nacieron y también a eso que llaman Occidente.
La tarde del viernes cruzamos a esos gatos. Yo les dije a M y L que la gata era mi amiga. Que la noche anterior, de regreso del kiosco, la saludé como yo sé saludar a los gatos, y que ella me maulló y que me siguió casi hasta la puerta del edificio. Les conté también esto del apareamiento. Que se están apareando y que de noche asustan. Que sus gritos son horribles. M ya sabe cómo son las cosas, cómo es eso del sexo. Hace un año o más me preguntó, o nos pusimos a hablar, no recuerdo bien. Él hablaba de sexo, de eso estoy seguro, y yo le pregunté a qué se refería y él me dijo a eso que hacen machos y hembras para tener hijos. Y yo le fui más a fondo, cruzando los dedos para que nadie le hubiera aún dicho nada concretamente, para ser yo el primero; es de los pocos derechos reales que uno tiene como padre, creo. Él me dijo que es lo que hacen los leones con las leonas. Ajá. Sí, me dijo. El león hace pis y la leona bebe el pis y queda preñada. Entonces le expliqué que no era así. Sin reírme, seriamente. Entonces le dije cómo eran las cosas y él dijo tengo una arcada.
La tarde del viernes cruzamos a los gatos y le llegó el turno a L. L preguntó que cómo hacían los gatos para aparearse, agregó que sabía de la necesidad del macho y la hembra y de alguna forma de relación entre ellos, pero pidió, de algún modo, detalles. El gato le mete el pito en la cuchufla a la gata, le dije a L, que me miró indignada, que arqueó la boca. Y M aprovecho y liberó su conocimiento que hasta entonces era un secreto, al menos con respecto a L. Eso no es todo, dijo, lo peor es que lo hacen así todos los mamíferos, incluidos los humanos. Qué asco, dijo L. Qué asco. Después entramos al edificio, M y yo subimos por el ascensor, M seguramente sintiéndose realmente el mayor. Ella prefirió la escalera.

Así que te linkeo Farmacity.
Y te vuelvo a linkear.
Desde hoy sos la única marca que escribo con mayúscula inicial.

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Escribe –sobre su Olivetti- todos los días en una oficina propia y participa activamente en los coloquios y conferencias del Instituto lejos del mundo onanista de la industria de la literatura.

Linda nota en Ñ.

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Papelpicado son libros intervenidos, acompañados por lonas y otros accesorios. O son lonas con libros. O caramelos con libros. O papel picado con libros. A continuación, los detalles. Ideal para comprar y regalar en las fiestas que se avecinan. Escríbanme a jgcozzolino@gmail.com para más información.

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Foto tomada del ladrón de Shady Hill.



Lo más parecido a la felicidad.

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No pudo con su afecto, porque se nota y mucho en su reseña bien a su estilo. Pero no se puede pensar que no sea sincera. Uno más o menos se da cuenta cuándo es que ella está más fingiendo que otra cosa. Y éste no parece ser el caso. Dijo Cecilia:

Tengo que decir que la otra vez no conté las cosas tal cual sucedieron. Cuando nos encontramos en la ciudad-sauna, agarramos Paseo Colón y mientras pasábamos apiñados por al lado de un kiosco de diarios y revistas, saqué de mi bolso el libro robado de la biblioteca de Del Mar High School hace unos veinticinco años y le dije a mi amigo: te traje un regalito. Si alguien tiene dudas, el libro fue robado para mi amigo, sólo que la sincronicidad quiso que recién ahora me diera cuenta de que en casa hay un libro de Sherwood Anderson que no queremos, una edición muy linda, tapa dura y forrada con el plástico que colocó una bibliotecaria prolija, acaso amante del profesor de Historia, quizás novia de la profesora de Arte.
El libro está en perfecto estado: todavía conserva el sobrecito con las entradas y salidas de la biblioteca, y también tiene la etiqueta blanca con el código de catálogo.
Javier al principio no entendió qué le estaba dando, quizás pensó que la conversación de la semana pasada sobre ese mismo autor había sido con otra persona. Me miró confundido y le dije: ya sé que está en inglés y que no te gusta leer en inglés, pero mirá, estaba en casa, y acabo de dedicártelo en el subte para que no puedas rechazarlo.
A mí las casualidades me encantan, las busco porque sé que están escondidas esperando a ser descubiertas. Mi madre, que no lee lo que escribo porque cree que siempre y sólo escribo sobre ella, y que indefectiblemente lo que escribo son cosas malas, últimamente cita a Ernesto Sábato. Así que ahora escribo un poco sobre ella, pero no cosas malas, sino que la cito citando su cita preferida: “No hay casualidad sino destino. No se encuentra sino lo que se busca y se busca lo que está escondido en lo más profundo de nuestro corazón”.
Volvemos a Paseo Colón. Oh casualidad, cuando Javier abre su bolso para guardar el libro, saca otro, el suyo, y me dice: yo te traje esto. Me río, agradezco, me emociono sin que se me note, creo.

El resto de lo que dijo lo pueden encontrar directamente acá.
Igual yo a ella la quiero y la admiro desde antes.

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“Tulipanes para Zamudio” es un conjunto de cuentos de Javier G. Cozzolino que bien podría ser visto como una novela por partes. Y eso se puede considerar un mérito o un descrédito, todo dependerá del cristal con el que lo mire.

Agradezco a Eduardo Varas por las sinceridad y la, de algún modo, promoción del libro. La reseña completa de Eduardo, acá.

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Mi secretaria tiene una misión sencilla: sólo pensar en mí durante el horario laboral. Y realmente es una buena secretaria. Ayer la mandé a sacar unas fotocopias, regresó con esta fotografía. Gracias, Úrsula, muchas gracias.

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El reader me dijo hoy a la mañana que había nueva reseña de Tulipanes para Zamudio en la revista española Clarín. Yo refrito estas cosas para animarlos a que compren el libro. En definitiva, el dinero importa, más aún cuando se lo necesita. Lo anteriormente linkeado es la reseñita.

Hay indicaciones para comprar el libro fuera de España a la derecha de este blog. Es sencillo. Escriben a editorialuniversos@yahoo.es diciendo que quieren comprar el libro y a través de Paypal lo reciben sin pagar gastos de envío. Una vez que gastaron el dinero que cuesta, yo voy y pago el cambio de aceite del auto y me compro unos calzones nuevos, que estos ya están llenos de agujeros. Y si me da, escribo otro libro, y todos contentos.

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No sé si lo puse en otro post. No importa. Acá Universos permite bajar un cuento de Tulipanes para Zamudio. Para que se escandalicen o para que lo compren.

Actualización de las 15.25: Eduardo Varas parece que se está divirtiendo con Tulipanes, al menos hasta ahora (en eso debe tener mucho que ver el paseíto que por Almagro le convidé). Igual sabemos que el pacto de honor es importante: cero amiguismo al leer amigos y/o conocidos: sé que Varas ya me va a ir con palazos, y toda la razón tendrá de hacerme puré. Por otra parte, la Cecilia se ofrece a hacerme de agente porque sí, porque a mí no me da. Gracias por eso, igual antes quiero dinero. Por último, serios problemas enfrento para un cuento que debería estar en una antología subida de tono. Tengo otro que no me convence. Soy católico.

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No tengo la capacidad para leer en inglés novelas o cuentos. Es una lástima y algo que lamentaré hasta que reviente, porque, a menos que mi vida pegue un giro brutal, no tendré tiempo/dinero para actualizar mis frágiles conocimientos de aquel idioma.
No obstante, gracias a la antología que se está cocinando (y que ya está a punto de salir) en HermanoCerdo, con todos autores gringos del país de las bombas y los granjeros y las películas, ese país que tiene a los episcopalianos y que también tiene gente extrañísima (hablo, claro, de los Estados Unidos), decía que gracias a la antología o selección de autores estadounidenses que en los próximos días sacará la revista HermanoCerdo (la única revista de literatura tradicionalista y conservadora, la única que todavía cree en la Edad Media y en la cultura que durante esa época falsamente tildada de oscura pudo rescatarse; la única que, además, apuesta por el amor y los juegos de mesa), decía otra vez, estoy muy disperso, que gracias a esa súper selección de autores del norte del continente, descubrí a Leslie Jamison en apenas un relato largo, "Quiet men", que me impactó por su fuerza, por su sinceridad, por su sana ausencia de artificios. Entonces escribí este post, totalmente enamorado de Leslie, y ahora me entero por Mauricio Salvador que a la chica le acaban de publicar una novela, su primera novela, que hasta que un traductor al español no se digne a trabajar, y hasta que una casa editorial no vaya en busca de los derechos de Leslie, no podré leer. Pero me alegra la noticia y me llena de esperanza contar alguna vez con la novela entre mis manos. Si luego defrauda o no, eso será motivo posterior a la lectura. Por lo pronto, brindo a la distancia por Leslie, porque ese cuento "Quiet men", al menos ese cuento, de próxima publicación en castellano en HermanoCerdo, ya la justifica como escritora.

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"Resulta innegable el hecho de que en cuanto se liberaron de las autoridades españolas y de la Iglesia, los criollos invocaron los principios de hermandad universal masónica y de los derechos del hombre de jacobina memoria para liberarse de las leyes de tutela de los indios. Casi nadie dice la amarga verdad: pasado el primer período de la colonización ibérica, fatalmente duro por el encuentro-desencuentro de culturas tan distintas, no hubo ningún otro período tan desastroso para los autóctonos sudamericanos como el que se inicia en los albores del siglo XIX, cuando sube al poder la burguesía supuestamente iluminada." V. Messori

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La imagen corresponde al detalle de un peto de ánimas en Pontevedra, Galicia.
Habría hoy que rezar por los que ya están muertos. Porque tal vez andan por el Purgatorio, en ese estado intermedio entre el Cielo y el Infierno. Que no fue un delirio de Dante. Que yo alguna vez vi a los 13 o 14 años, cuando, medio dormido, abrí un ojo.
Soy un negligente. Quiero dejar de serlo.

...mira allí el muro que le cerca en derredor, y mira la entrada en aquel sitio donde parece abrirse una especie de brecha. (...) Bien ves, lector, cómo elevo el objeto de mis cantos; no te admire, pues, que procure sostenerlo cada vez con más arte. Nos aproximamos hasta llegar al sitio que antes me había parecido ser una rotura, semejante a la brecha que divide un muro; y vi una puerta a la cual se subía por tres gradas de diferentes colores, y un portero que aún no había proferido ninguna palabra. Tenía en la mano una espada desnuda, que reflejaba sus brillantes rayos hacia nosotros de tal modo, que en vano intenté fijar en ella mis miradas. (del Canto IX del Purgatorio)

Etiquetas: Di-s, Libros

En la Casa del Libro, si compran Tulipanes para Zamudio, también pueden acceder a:
El hombre que cambió su casa por un tulipán: qué podemos aprender de la crisis y cómo evitar que vuelva a suceder, de Fernando Trías de Bes.
El virus del tulipán, de Danielle Hermans.
Euforia y pánico: aprendiendo de las burbujas y otras crisis: del crack de los tulipanes a las subprime, de Oriol Amat.
No conozco ninguno de esos tres libros, pero el título del primero está bastante bueno.

Etiquetas: librerías, Tulipanes para Zamudio

Zamudio regresa.

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